Todo empezó sutilmente.
Camille venía a menudo. Demasiado a menudo. Pero yo pensaba que era normal. Estaba soltera, un poco perdida, y yo estaba feliz de ofrecerle un poco de calor familiar. A Thomas también le gustaba. Se reía de sus chistes, ella le servía una copa de vino y a veces charlaban hasta altas horas de la noche mientras yo acostaba a los niños.
No quería creerlo.
Pero una noche, capté una mirada. No era una mirada común. Una mirada que nunca debió existir entre ellos. Mi corazón empezó a latir con fuerza, a gritar, a chillar. Lo enterré en la negación.
“Te estás imaginando cosas, Lina”, me dije.
Pero las señales se multiplicaron. Mensajes borrados, disculpas mediocres, silencios entre ellos demasiado cargados de significado.
Así que una noche, me derrumbé. Instalé una cámara en la sala, como una loca, como una mujer herida que quiere saber. Y lo que vi me destrozó.
Camille. Mi amiga. Entre mis sábanas. Con mi esposo.
Al día siguiente, permanecí en silencio. Los vi fingir. Preparé la cena, incluso me reí. Pero por dentro, sangraba.
Cuando los confronté, no negaron nada.
“Pasó… no fue nuestra intención, simplemente… pasó”, me dijo Thomas, bajando la mirada.
“Lo siento, Lina. Te quiero como a una hermana…”, susurró Camille.
Una hermana.
Me reí. Una risa amarga y hueca.
Entonces hice la maleta. Me fui con mis hijos. Corté lazos. No porque ya no quisiera a Thomas. No porque Camille ya no importara. Sino porque me amé demasiado poco, durante demasiado tiempo.
Pasaron dos años. Thomas me rogó que volviera. Camille desapareció de nuestras vidas.
¿Yo? Aprendí a reconstruirme. A caminar sin muletas humanas. A sonreír sin engaños.
Y a veces, por las noches, todavía pienso en esa traición.
No con rabia. Sino con tristeza. Porque no fue la traición lo que más me dolió.
Fue haber amado ciegamente. Dos personas… que solo veían su propio reflejo.
